quinta-feira, 31 de março de 2011

Samba Clotilde.

Não me larga neste mundo.
Não deixa saudade entrar pelo portão.

Clotilde,
sai de cima do muro.
E vem morar logo no meu barracão.

Samba e mostra a beleza para este povo.
Dedico para ti está canção.

Dança Clotilde de novo,
no compasso do meu coração.

Por: Cícero Augusto.

quinta-feira, 24 de março de 2011

O moço.

Hoje eu acordei vazio
e senti um pouco do que você sentia
era a falta que a falta me fazia
Eu até poderia te dizer umas palavras
mas nada pode curar a ausência do dia-a-dia.

Hoje eu acordei triste
e a lua em homenagem
me dizia da grande pessoa que partia
eu até poderia te ler um poema
mas a angústia não me permitia.

Um minuto ou uma vida inteira refletia
na mesma coisa ou como já se dizia
que a vida tem um preço, tem um fim
mas a falta que o sol te faz a noite
é tão forte que não cabe nem em mim.

E quando fechares os olhos
e as suas pálpebras te impedirem de ver
o mundo exterior,
não se preocupe.
Lembraras do rosto da pessoa que te criou.

Por: Rossano Coutelo.

quinta-feira, 17 de março de 2011

Enfadonho amor.

O amor cansa, fadiga, arranha
te deixa caído na lama
te faz ficar em casa no carnaval
mesmo assim cansas feito um animal.

O amor cobra, liga na hora
te cansa deitado na cama
diz que te ama fazendo drama
e depois te manda embora.

No fim, o amor te aluga
aluga tão completamente
tão profundamente,
que no fundo gostas.

Por: Rossano Coutelo.

quinta-feira, 10 de março de 2011

A arte do triste amor.

Moça, nada é só amor
tão quanto eu posso até
mostrar na mais triste noite
a vida passar e compor todos os sentimentos.

Nada são só amantes
a tristeza é a manifestação
da falta da sua mão, pode acreditar
nem tudo que se vê se pode tocar.

Nem tudo que se toca
se pode amar, jogado no mar
a tristeza se manifesta do lado de cá
e diz: "o amor nem sempre é festa".

Moça, o amor te encontra
mesmo você sendo do contra
para te abraçar.

Por: Rossano Coutelo.

quinta-feira, 3 de março de 2011

Dolores.

Dolores teus sabores,
Já não me agradam mais.

Dolores estas flores,
Não te daria jamais.

Dolores as tuas cores,
Já não pintam meu cais.

Dolores as dores,
Que causaste em meu peito, hoje, não sinto mais.

Por: Cícero Augusto