Elogio ao concreto.

Eu troco toda minha poesia

pela plenitude.

Troco todo lirismo  

pela concretude.

Troco o amor

pela razão

e de antemão

posso compreender

a complexidade existente

diante da mais pura raiz

enraizada no chão.

Eu troco as noites de luar

pela terra seca e pelo mar.

Troco a poesia descabida

por aquela que corta a carne

corta os olhos, corta a vida.

Troco o coração pela pedra

e o aperto de mão

pela reprodução

por si só.

Eu troco o frio na barriga

pela dor de cabeça,

e por mais estranho que pareça

troco a vida pela morte

não que a vida não me importe

mas só quero dela o que vem da natureza

e toda aquela beleza, eu não quero.

Por: Rossano Coutelo.

Verdades ao avesso.

Pois é, fica o redito e o não dito

e é melhor ser alegre que bonito

pois na vida tudo se perde de antemão.

Tudo muda na vida meu irmão

o samba talvez nem mude tanto

vai perdendo a cor e  a razão.

Pois é, os insanos não sabem ouvir música

e parados esperam a hipotenusa

chegar com a rima e a canção.

Pois todo poder requer conhecimento

toda mulher procura um casamento

essa é a lógica da paixão.

Pois é, se equilibrar é perder o equilíbrio

volto a dizer o que não foi dito

essa é a mágica da intenção.

Pois sem história não haveria pecado

olhe bem para quem está ao seu lado,

a inveja é a maior admiração.

Por: Rossano Coutelo.

Pobre Raimundo.

Acima, distante do mundo

Do lado oposto do universo

A vida do pobre Raimundo

Só anda através do inverso.

Nem os loucos entendem Raimundo

E dentro do mundo que cria

Os tiranos governam com harmonia.

Nem os puros entendem Raimundo

No fundo ele também é puro

Às vezes se mostra inseguro.

Dentro do sonho de Raimundo

O primeiro vira segundo

O trabalhador vira vagabundo.

O maior mistério de Raimundo

É profundo é profano.

É do céu é subumano.

Talvez Raimundo seja nenhum

dentro do mar e da terra

talvez seja mais de um

dentro dessa enorme guerra.

 Por: Rossano Coutelo.

Próprio tempo.

Quem me dera ser natureza,

Ser infinitude, imensidão,

Ser a própria história, meta-história não!

Ser o céu jogado ao léu.

Quem me dera ser pós

E não levar o algoz da modernidade.

Ser ao mesmo tempo;

Tempo e contratempo.

Ser um todo e compor,

Ser galho, rama e flor.

Quem dera ser mar

Para me estender por continentes.

Ser eternidade eternamente.

Quem dera ser a própria vida

Pois só assim, poderia escolher,

A triste hora da partida.

 Por: Rossano Coutelo.

A dor da dança.

A dor da dança é física
a dor da dança é corpo
é vivo, é morto
é dança.

Por: Rossano Coutelo

Você não é Clarice?

Que mistério é esse?

Que inventas para mim?

Nem Clarice você é

Trate de dar um fim.

Como sabes que ela não me ama?

Se você não sabe amar?

Vai querer agora me provar

Que Clarice não existe,

Onde queres parar?

Deixe de prosa, de meninice

Você não é Clarisse

Para roubar meu coração.

Deixe agora de sandice

Nem parece com Clarice

Para dizer tanto não.

Só vi Clarice uma vez

Bem ao longe no escuro

Mas deu para ver com nitidez

Que ela me amava, contudo.

Por: Rossano Coutelo.

Como quem canta.

Como quem tem medo da chuva

Soluça seu coração

Se junta na dança

Veste sua luva

Não dança!

Como quem chora

Implora perdão

Não dorme, nem descansa

Veste seu terno

Não ama!

Como quem olha

Debruça seus olhos

Duvida da vista

Ninguém sobra na pista

Procura seu par.

Como quem samba

Duvida da dança
Em um pequeno salão

Uns pares opostos

Vive a vagar e devagar

Dança!

Como quem ama

Não força a dança

Da a mão, recebe um não

Vive a sonhar

Mas ama!

Por: Rossano Coutelo.