Brasil: morbidade geográfica

Tem certas coisas no meu país
Que me fazem vomitar
Um vômito sombrio
Como uma regurgitação
Daquilo que os meus olhos se alimentam.

Indicam-me um remédio
E, subitamente, tudo volta ao normal
Tudo bonito e agradável, como parece
Até o ponto de o seu efeito passar
Sempre sinto isso
E não sei o porquê.

As doses sempre aumentam
Como um mecanismo de compensação da gravidade do problema
Mas eu nunca procuro a solução para isto
Na verdade, eu acho que o problema está em mim.

Na verdade, eu acho que o problema sou eu
E a solução também.

Por: Rafael Urquisa.

Exemplo de não amor.

Talvez haja entro nós um amor perfeito

por algum motivo, sem defeito.

É complexo crer nisso,

por isso eu venho lhe dizer:

Sem nenhum segredo instigante.

Sem nenhuma promessa ofegante,

tão simples. Isso foi apenas uma construção

perfeitamente elaborada que eu fiz de você.

Talvez haja entre nós um amor bandido

daqueles que fazem estudos

e teimam em chamar de perdido.

Talvez haja entre nós um amor pequeno,

que não transborda emoções por ai

nem seja exemplo de amor amante.

Talvez nem seja tão perfeito,

mas é tão bom de um jeito

que dispensa rodeios.

Por: Rossano Coutelo.

 Contato com a Carne.

Da carne pura e rompida,

nasce fatídica a prosa in Natura.

Transtorno mundano sem aparência,

a carne demonstra-se como símbolo da consciência.

Aborda a intransigência da prova irrefutável,

contando histórias tolas sobre algo dito inviolável.

O destino é inegável, a quebra se torna assimétrica,

e ao desejo penetrante somam-se:

falanges, espadas cortantes,

que levam ao niilismo descabido.

Homens de ferro feitos de carne,

a mente muda sem você ter percebido.

Por: Rossano Coutelo.

Elogio ao concreto.

Eu troco toda minha poesia

pela plenitude.

Troco todo lirismo  

pela concretude.

Troco o amor

pela razão

e de antemão

posso compreender

a complexidade existente

diante da mais pura raiz

enraizada no chão.

Eu troco as noites de luar

pela terra seca e pelo mar.

Troco a poesia descabida

por aquela que corta a carne

corta os olhos, corta a vida.

Troco o coração pela pedra

e o aperto de mão

pela reprodução

por si só.

Eu troco o frio na barriga

pela dor de cabeça,

e por mais estranho que pareça

troco a vida pela morte

não que a vida não me importe

mas só quero dela o que vem da natureza

e toda aquela beleza, eu não quero.

Por: Rossano Coutelo.

Verdades ao avesso.

Pois é, fica o redito e o não dito

e é melhor ser alegre que bonito

pois na vida tudo se perde de antemão.

Tudo muda na vida meu irmão

o samba talvez nem mude tanto

vai perdendo a cor e  a razão.

Pois é, os insanos não sabem ouvir música

e parados esperam a hipotenusa

chegar com a rima e a canção.

Pois todo poder requer conhecimento

toda mulher procura um casamento

essa é a lógica da paixão.

Pois é, se equilibrar é perder o equilíbrio

volto a dizer o que não foi dito

essa é a mágica da intenção.

Pois sem história não haveria pecado

olhe bem para quem está ao seu lado,

a inveja é a maior admiração.

Por: Rossano Coutelo.

Pobre Raimundo.

Acima, distante do mundo

Do lado oposto do universo

A vida do pobre Raimundo

Só anda através do inverso.

Nem os loucos entendem Raimundo

E dentro do mundo que cria

Os tiranos governam com harmonia.

Nem os puros entendem Raimundo

No fundo ele também é puro

Às vezes se mostra inseguro.

Dentro do sonho de Raimundo

O primeiro vira segundo

O trabalhador vira vagabundo.

O maior mistério de Raimundo

É profundo é profano.

É do céu é subumano.

Talvez Raimundo seja nenhum

dentro do mar e da terra

talvez seja mais de um

dentro dessa enorme guerra.

 Por: Rossano Coutelo.

Próprio tempo.

Quem me dera ser natureza,

Ser infinitude, imensidão,

Ser a própria história, meta-história não!

Ser o céu jogado ao léu.

Quem me dera ser pós

E não levar o algoz da modernidade.

Ser ao mesmo tempo;

Tempo e contratempo.

Ser um todo e compor,

Ser galho, rama e flor.

Quem dera ser mar

Para me estender por continentes.

Ser eternidade eternamente.

Quem dera ser a própria vida

Pois só assim, poderia escolher,

A triste hora da partida.

 Por: Rossano Coutelo.